Тема Смерти в поэзии

Мы пришли умирать
Из холодных снегов, обагренных в крови,
Унесли мы глухие терзанья свои...
Мы устали и жить, и мечтать...

Счастье наше давно прожито.
Окружающий мир нам и глух, и далек.
Мы лишь тени былого, мы жгучий упрек...
Но кому и за что? Мы страдаем одни...

Мы устали от злобы, обид и борьбы,
Мы остались одни
Среди гордой толпы
В наши злые, предсмертные дни.

Мы устали томиться и ждать.
Нам остались проклятья, да вещие сны...
Из холодных снегов в край цветущей весны
Мы пришли умирать.


Ирина Кнорринг

Я умираю не спеша,
Предсмертной тешусь я истомой.
Подобна грешная душа
Святой, на злую казнь влекомой.
Её пытали палачи,
С неё совлекши все одежды,
Но их жестокие бичи
Не умертвили в ней надежды,
И в смертный путь она идёт.
Спокойны все её движенья.
Небесный вестник ей несёт
Венец последнего мученья.

Сологуб Ф. К.

«Записка самоубийцы»

Я разучился говорить,
Что есть в душе – не передам словами.
Они способны только искривить,
Связать нас примитивными узлами.

Но, может быть, сумею написать,
Излить не образ, а суть мгновенья мысли.
Нежной рифмой, будто кистью, показать
Картины, что в моих глазах зависли.

Тебе хотелось бы о них узнать? –
О чем я думал за мгновенье перед смертью.
Тогда, прошу, внимательно читай,
Рассматривай мои эскизы.

1.

Сначала вспомнил судороги мозга,
Холодный пот и сонный бред.
Мои кошмары – произведения искусства,
В них был всегда на всё ответ.

Представь, что резко позабылось как дышать,
Но сердце до сих пор желает биться,
А разум мечется в бессилии понять
Зачем позволил этому случиться.

Я так ложился спать десятки раз
Неисчислимо за ночь просыпаясь
И, бормоча под нос обрывки фраз,
К экрану телефона прикасаясь.

Те образы – реальны как ты сам,
Всё это сон с открытыми глазами.
Смотришь на смартфон, а там экран
Тебя обманывает миражами.

2.

Вторым распишем дальнюю дорогу
В компании навязчивых идей,
Которые усиленно вбивают ноту
Нагнать террор на остальных людей.

Чем дальше разлагались километры,
Тем острее что-то жгло в груди.
Ведь в окружении моральные калеки
Не знали за что отдали мечты.

Так почему бы им не рассказать?..
Да так, чтоб выйти на большом экране
И в черной форме, дулом указать
На человечность пропитую в баре.

Или в кустах, жилище чьем, за гаражами –
Где божью искру разменяли на момент,
Но ладонь свою утяжелив ножами,
Они не захотят держать передо мной ответ.

3.

Есть от второго панацея – третье,
Побег через далекие края.
Мне не хватило бы тысячелетья,
Чтоб напиться этим до конца.

О нём не расскажу, не в этих строках,
Именно сейчас не хватит слов.
Каких бы я не брал языковых уроков –
Не выйдет даже расписать основ.

Квинтэссенция любви и боли,
Принятие и нежеланье принимать.
Разбитые надежды, обретенье воли,
Способность научиться отпускать.

И отрицание всё так, как было оставлять;
Стремление урвать ещё моментов,
Перед кончиной будто больше дособрать
Так сильно нехватавших компонентов.

4.

Четвертым же идёт знакомство
Мне ясное с мальчишьих лет.
Оно известно широко и просто
Во всём мире под названьем – «Смерть».

Через друзей, любимых, близких –
Я знаю формы её в существе.
Как просто в чувствах фундаменталистских
Чье-то тело отдавать земле.

Все образы расписанные выше
Обесценила она одна.
О ней же говорить придётся тише,
Ведь смерть не любит громкие слова.

Кому-то средоточье страха, боли,
Мне – святое откровенье, стыд.
Ведь в час нужды «Memento mori»
С смущеньем говорю глаза закрыв.

***

Записка подошла к концу,
Но всё в ней рассказать не вышло.
Как и считал – в словесности плену
Не передать те сути, что нас выше.

Сходил с ума я, ненавидел и любил,
Десятки строк – вот ценность этой жизни,
Мгновенья, что сквозь годы не забыл,
Записка самоубийцы.

06.06.2022
(Ред. 29.10.2023)

Тело красивое, тело манящее,
Губы лукавые, губы звенящие,
Кожа из бархата, кожа из шелка,
Тело красивое – только что толку?

Тело больное, изъедено временем,
Иль беспощадным недугом изъедено,
Тело нам данное не на столетия,
Только все юностью, юностью бредят.

Тело заботою тщетной хранимое,
Бадами, йогой и зожем укутано,
Тело – веселая, глупая кукла,
Если под градусом, солью и иглами.

Как это больно и бесчеловечно,
Руки Христа вдруг ложатся на плечи,
Так осознанье приходит мгновенное –
Душа только вечна, а тело – бренное.

На деревенском кладбище

(Константин Михайлович Фофанов)

У косогора за деревней,
Где деды лапотки плетут,
Есть, окружен оградой древней,
Последний праотцев приют.

Там ивы, тощи и горбаты,
Семьею грустной расцвели,
Могилы, временем пожаты.
Не всех жнецов уберегли.

Страдальцы спят, без хмеля пьяны;
Забыты горе и мечты.
Как были серы их кафтаны,
Так ныне серы их кресты.

Душа скорбит, тоской об'ята...
Вдруг- безымянные холмы...
Здесь разве брат отыщет брата,
Как милый образ в царстве тьмы?..

Здесь воздух полн очарований,
И в этой чуткой тишине
Как будто тысячи молчаний
Кипят и плещутся извне.

Да лист сухой, спадая с клена,
Прошелестит, к земле припав,
Да прогудит, как эхо стона,
Пчела-работница из трав.

С весною силою волшебной
Жизнь вызывает теплота...
Вон там пушистой почки вербной
Белеет кокон у креста.

Пригретый - лопнул кокон нежный,
И пестрокрылый мотылек
Вспорхнул, и путь его безбрежный
Так лучезарен, так широк!

Из надмогильного покрова
Не пресмыкаться, а летать.
Он возродился к жизни снова,
Стал вольной волею дышать.

О, если б то же возрожденье
Вам, отошедшим, было вновь...
И сердце плачет от волненья,
Но плачет молча, как любовь...

Всё, что имеет начало,
Умрёт:
Время придёт
И "ставни захлопнутся".
...Жизнь на Земле
К концу подойдёт,
Солнце погаснет,
Вселенная схлопнется.

Все достиженья разумных существ
В пыль обратятся,
В ноль превратятся,
Творчества Божьего Акт завершив,
В Нём до Покоя они
Растворятся.

...Что это было? —
Пришло и ушло.
Цель для Творца
Какова происшедшего?
Есть ли тут смысл
В том, что прошло?..
А в том, что пройдёт?
Что на грани прошедшего?

...Суть обнаружить
Здесь и сейчас —
В том, что непрошлое,
В том, что небудущее, —
Это по факту задачка для нас.
Здесь и сейчас она наилучшая.

Живи, страдай —
Найдёшь ответы:
Пройдёт зима,
Проходит лето.
Жизнь мимолётна,
Скоротечна.
А счастье? —
Лишь в покое вечном.

Он здесь, не там.
Он есть основа.
Он за словами
Скрылся снова ...

Сонет 146

Моя душа, ядро земли греховной,
Мятежным силам отдаваясь в плен,
Ты изнываешь от нужды духовной
И тратишься на роспись внешних стен.

Недолгий гость, зачем такие средства
Расходуешь на свой наемный дом,
Чтобы слепым червям отдать в наследство
Имущество, добытое трудом?

Расти, душа, и насыщайся вволю,
Копи свой клад за счет бегущих дней
И, лучшую приобретая долю,
Живи богаче, внешне победней.

Над смертью властвуй в жизни быстротечной,
И смерть умрет, а ты пребудешь вечно.

Уильям Шекспир
Перевод Самуила Маршака

Леонид Филатов был тяжело болен и незадолго до смерти посвятил своей внучке Оле эти очень трогательные строки. Это последнее стихотворение Леонида Филатова.


Тот клятый год уж много лет,
Я иногда сползал с больничной койки.
Сгребал свои обломки и осколки и свой реконструировал скелет.

И крал себя у чутких медсестер, Ноздрями чуя острый запах воли,
Я убегал к двухлетней внучке Оле,
Туда, на жизнью пахнущий простор.

Мы с Олей отправлялись в детский парк,
Садились на любимые качели,
Глушили сок, мороженое ели,
Глазели на гуляющих собак.

Аттракционов было пруд пруди,
Но день сгорал и солнце остывало.
И Оля уставала, отставала
И тихо ныла: деда, погоди...

Оставив день воскресный позади,
Я возвращался в стен больничных голость,
Но и в палате слышал Олин голос:
Дай руку, деда! Деда, погоди…

И я годил, годил сколь было сил,
А на соседних койках не годили,
Хирели, сохли, чахли, уходили,
Никто их погодить не попросил.

Когда я чую жжение в груди,
То вижу, как с другого края поля
Ко мне несется маленькая Оля
С истошным криком: «Дед-а-а-а! Погоди-и…»

И я гожу, я все еще гожу
И кажется, стерплю любую муку,
Пока еще ту крохотную руку
В измученной руке своей держу.

Я жил в те времена. Прошли тысячелетья.
Теперь я мертв. Я жил, не пал, хотя пленен.
Был с лучшими в тюрьме, в оковах и под плетью,
Свободен меж рабов без лиц и без имен.

Я жил в те времена, и все же был свободен.
Я видел в вышине небес простертый свод,
Вращение земли и речки полноводье,
Сезонов череду, их птиц прилет, их мед.

Как вы, живущие, распорядились этим?
Жива ли память в вас о временах борьбы?
Для жатвы силы есть? В грядущие столетья
Чем бедный город мой обогатите вы?

Живите. Я же мертв. Все смолкло, отболело.
Угас мой разум, и давно истлело тело.


Робер Деснос

Что наша в свете жизнь?Она претяжко бремя.
Что сей прекрасный свет? Училище терпеть.
Что каждый миг есть? Зло и будущих зол семя.
Зачем родимся мы?Поплакав, умереть.

Что злато почести?Младенчески игрушки,
Которыми всегда играет смертный род. Счастлив кто в жизнь свою не покидал гремушки,
Взглянул и зрит себя могилы у ворот.

Но пусть бы оными играли мы без спора,
Насильством не чиня один другому слез,
Напротив, кто достал сего побольше сора,
Тот всех пятой гнетя, главу свою вознес.

Почто же цепь сию спокойным оком вижу?
Сего дня ль, завтра ли она должна упасть.
И так коль я себе свободы час приближу,
Могу ли новую тем заслужить напасть?

Не оскорблю тебя сей мыслию, владыко!
Незлоблив ты, и я отца в тебе найду;
А хоть навек умру, то бедство невелико,
К тебе или к земле с отвагою иду…

М. Сушков (1775 — 1792)

С утра день новым был,
наивным и прозрачным…
К полудню, повзрослев,
он думал, ел, любил…

Каким бы день ни стал —
удачным, неудачным,
Но ночью он умрет,
как будто и не жил…

В который раз нам смерть напоминает,
Что жизнь - это отсчитанные дни.
Пусть никогда никто не забывает,
Что к нам не возвращаются они.

Валентин Гафт