Если б ты мог избавиться от себя хотя бы раз, Тайна тайн открылась бы тебе. Лик непостигаемого, Прячущийся позади вселенной, Появился бы На зеркале твоего восприятия. Руми
ТАМ ВЕЧЕРОМ ЕСЕНИНА ЧИТАЛИ... Там вечером Есенина читали, портвейн глушили, в домино играли. А участковый милиционер снимал фуражку и садился рядом и пил вино, поскольку не был гадом. Восьмидесятый год. СССР. Тот скверик возле мясокомбината я помню, и напоминать не надо. Мне через месяц в школу, а пока мне нужен свет и воздух. Вечер. Лето. «Купи себе марожнова». Монета в руке моей, во взоре — облака. «Спасиба». И пошел, не оглянулся. Семнадцать лет прошло, и я вернулся — ни света и ни воздуха. Зато остался скверик. Где же вы, ребята, теперь? На фоне мясокомбината я поднимаю воротник пальто. И мыслю я: в году восьмидесятом вы жили хорошо, ругались матом, Есенина ценили и вино. А умерев, вы превратились в тени. В моей душе еще живет Есенин, СССР, разруха, домино. 1997 Борис Рыжий
Россия — старое кино. О чем ни вспомнишь, все равно на заднем плане ветераны сидят, играют в домино. Когда я выпью и умру — сирень качнется на ветру, и навсегда исчезнет мальчик бегущий в шортах по двору. А седобровый ветеран засунет сладости в карман: куда — подумает — девался? А я ушел на первый план. Борис Рыжий ( кстати смерть его отдаёт некой мистикой,читать)
Стань самим собой Когда тебе придется туго, Найдешь и сто рублей и друга. Себя найти куда трудней, Чем друга или сто рублей. Ты вывернешься наизнанку, Себя обшаришь спозаранку, В одно смешаешь явь и сны, Увидишь мир со стороны. И все и всех найдешь в порядке. А ты - как ряженый на святки Играешь в прятки сам с собой, С твоим искусством и судьбой. В чужом костюме ходит Гамлет И кое-что про что-то мямлит, - Он хочет Моиси играть, A не врагов отца карать. Из миллиона вероятии Тебе одно придется кстати, Ho не дается, как назло, Твое заветное число. Загородил полнеба гений, Не по тебе его ступени, Но даже под его стопой Ты должен стать самим собой. Найдешь и у пророка слово, Но слово лучше у немого, И ярче краска у слепца, Когда отыскан угол зренья И ты при вспышке озаренья Собой угадан до конца. Арсений Тарковский, 1957
Наплевать мне, что вы красавица. Дело, друг мой, не только в рожице. В этот век говорят: «Он мне нравится». А сказать: «Я люблю», — вам не можется. Анатолий Мариенгоф
Будь благодарен тем, Кто по неведомым причинам Тебя в уединенье с Богом возвращает. И опасайся остальных, Кто превосходные удобства создаёт, Что отвлекают от молитвы. Порой друзья являются врагами, Враги – друзьями. Руми
Я недавно беседу имел с котом, Так как кот в настроении был как раз. Он сказал, что нет никакого «потом» - Лишь «сейчас и здесь», только «здесь и сейчас». Что коты эту мудрость знают давно: Если ты спокоен, весь мир – эскорт, Что прекрасно просто смотреть в окно, Что в коробках тайна, а в миске корм. Хочешь есть – поешь. Хочешь спать – ложись. Одолеют мысли – лицо умой. А девятая жизнь – лишь девятая жизнь, Что-то вроде пятой или седьмой. - Но потом - я воскликнул – потом-то смерть!.. Кот зевнул, небрежно махнул хвостом, И сказал, живота умывая мех: Ты забыл, что нет никакого «потом». Сергей Плотов
Андрей Добрынин * * * Собака отказалась верить В мои цветущие дела И убежала на прогулке, Хотя верней сказать: «Ушла». Ушла, не выдержав лишений, В приют престижный для собак. Я в глубине души доволен Тем, что она решила так. Домашние слегка поплачут, Зато никто не будет впредь В глаза, вернее – прямо в душу Мне так же пристально смотреть.
Миг каждый появляется вопрос: «Доколе будешь Оставаться ты на дне?» Восстань! Барахтаться В густом осадке прекращай! Пусть муть осядет. Бывает, факелы, Пусть даже полыхающие в Духе, Приносят больше дыма, чем огня. Как ни пытайся вглядываться В воду мутную, Ты не увидишь Солнце и Луну. Приходит ветер с севера, Который полирует горе И открывает Небо. Душа желает выйти В этот очищающий простор И уж не заходить обратно. Душа есть странница, Которая пытается свой Дом Найти в том месте, Что Запредельностью является. Руми
Пусть каждый, павший по его вине, Сегодня же придёт к нему во сне! Придёт и скажет:"Ты меня убил!" И так все время, чтобы не забыл. Пусть помнит о деяниях своих, Покуда числится среди живых. ОЛЬГА КОЛЕСНИКОВА
Кто-то хочет стать артистом, кто-то хочет стать врачом, Кто - магнатом, кто таксистом, кто-то не решил еще. Лучше чем тогда заняться, выбрать, что себе судьбой, Чтоб потом не извиняться перед Богом и собой?. Чтобы выбор свой поправить, Вы попробуйте представить, Что случится на планете, если все займутся этим? Если станем воевать, что тогда случится .., БлАТЬ? Или все пойдут в поэты, проживем ли мы на этом? А вот если все пойдут на Земле работать, вот тогда произойдут в жизни повороты. Место голоду, болезням попросту тогда исчезнет. Мир наступит на планете, будет, что оставить детям.
.... Мы гениальные поэты. Мы покорители блядей. Мы курим злые сигареты среди не близких нам людей. Мы гениальные поэты. Мы ничего не станем ждать. Мы купим злые пистолеты и будем молча убеждать Алина Витухновская
В духе Фелипе (Дмитрий Быков) Вот тебе баба, дерево, птица, Воздух, ключ от жилья. Где тебе этим так насладиться, Как наслаждался я? Мой мир отныне тебе завещан И, в сущности, изувечен [искалечен]. Отныне тебе наслаждаться есть чем, Но насладиться — нечем. Правильно так говорить при утрате Жизни, жены, страны. Эти слова не добры — но, кстати, Эти слова верны. От них смутится любая рать, Пьяная от побед, Поскольку [Так как] вы можете всё забрать, Всех замучить и всех задрать, Всё изгадить и всё засрать, А насладиться — нет.
Творческий кризис у Бога. Фаза «Могу повторить». Он натворил уже много — Больше не хочет творить. Всех утомили повторы Хаосов, ересей, скверн, Лирики, фауны, флоры — Это и есть постмодерн. Драки, суды, автозаки, Дождь, ордена, ордера, И розыскные собаки, И розыскные дела — Господи, всё уже было, Всё уже тлен и былье! Видывал я это рыло, Чьё это рыло? Моё. Господу всё надоело, Он отвернулся к стене — То-то и страшно, что дело В Господе, а не во мне. Творческий кризис у Бога. Как говорил Архимед, Есть ощущенье итога, Но облегчения нет. Некогда мёртвой девице Молвивший «Встань и ходи!» — Может ли он помолиться, Видя тупик впереди? Всюду распад и старенье, Скука, потеря лица… Думаю, только творенье Может утешить Творца. Жалобный голос творений Кличет его до зари: — Господи Боже, ты гений, Так что вставай и твори. Так умоляют герои Автора кончить роман: Как — это дело второе. Сядь и пиши, графоман! ...2019 Д.Быков
Я вечный свет, лишь с виду - прах Суть всех вещей в моих словах. Пускай не все поймут, не всё поверят - Аллах во мне, я сам - Аллах. Имадеддин Насими
Один чудак с лицом фальшиво-грустным, «Ютясь» в салоне своего «порше», Сказал: "Мне стыдно называться русским. Мы – нация бездарных алкашей." Солидный вид, манера поведенья – Всё дьяволом продумано хитро. Но беспощадный вирус вырожденья Сточил бесславно всё его нутро. Его душа не стоит и полушки, Как жёлтый лист с обломанных ветвей. А вот потомок эфиопов Пушкин Не тяготился русскостью своей. Себя считали русскими по праву И поднимали Родину с колен Творцы российской мореходной славы И Беллинсгаузен, и Крузенштерн. И не мирясь с мировоззреньем узким, Стараясь заглянуть за горизонт, За честь считали называться русским Шотландцы – Грейг, де Толли и Лермонт. Любой из них достоин восхищенья, Ведь Родину воспеть – для них закон! Так жизнь свою отдал без сожаленья За Русь грузинский князь Багратион. Язык наш – многогранный, точный, верный – То душу лечит, то разит, как сталь. Способны ль мы ценить его безмерно И знать его, как знал датчанин Даль? Да что там Даль! А в наше время много ль Владеющих Великим языком Не хуже, чем хохол Мыкола Гоголь, Что был когда-то с Пушкиным знаком? Не стоит головой стучать о стенку И в бешенстве слюною брызгать зря! "Мы - русские!" - так говорил Шевченко. Внимательней читайте кобзаря. В душе любовь сыновнюю лелея, Всю жизнь трудились до семи потов Суворов, Ушаков и Менделеев, Кулибин, Ломоносов и Попов. Их имена остались на скрижалях Как подлинной истории азы. И среди них как столп -старик Державин, В чьих жилах кровь татарского мурзы. Они идут – то слуги, то мессии, - Неся свой крест на согбенных плечах, Как нёс его во имя всей России Потомок турка адмирал Колчак. Они любовь привили и взрастили От вековых истоков и корней. Тот - русский, чья душа живёт в России, Чьи помыслы - о матушке, о ней. Патриотизм не продают в нагрузку К беретам, сапогам или пальто. И коль вам стыдно называться русским, Вы, батенька, не русский. Вы – никто. Константин Фролов-Крымский
Отчего мне так душно? Отчего мне так скучно? Я совсем остываю к мечте. Дни мои равномерны, жизнь моя однозвучна, Я застыл на последней черте. Константин Бальмонт.
